В течение дня я хотела написать четыре разных по тематике поста. Не написала ни одного. Не то что бы я сильно напрягалась на работе, а скорей просто менялось настроение и уже писать о всякой фигне уже не хотелось.

В тренажерке сегодня одна дама вместе с которой я бывает занимаюсь, радосто поведала, что 16 лет в разводе. И я что-то вспомнила один момент своего брака. 
Уже давно замечено, даже британскими учеными, что когда люди расстаются не слишком хорошо, что о прошедшем чаще всего вспоминают только плохое. Я  - не исключение, правда вспоминая, всё удивляюсь, до чего же я была слепа?! Ну, что удивляться, было молода, в некоторой степени наивна и еще верила в светлое будущее.

В тем времена И. практически не пил, но, можно сказать, уже посматривал в сторону этого загадошного пути.
Короче дело было на мой д\р. Я приготовила хороший ужин (отмечать не хотелось), сидела как дура ждала, что он придёт, посидим как люди, ну говорю же, наивная. А его всё нет и нет. Время 8, 9, 10...
Заваливает. Пьянючий в лоскуты, грязный как дворовая собака и в руках у него палка с грязной тряпкой.
— Я вот хотел тебе подарок сделать… Зашел к Л., поставил ему пузырь и он нарисовал а-ля прима! А я упал...
Сейчас-то я понимаю, что он решил тупо сэкономить, за минимальные деньги сделать типо подарка. А вообще странный подарок должен был быть: мало того, что хрен знает кто рисовал, хрен знает как, без соблюдения элементарной технологии на негрунтованной тряпке, так еще и принести эту мазню мне, как будто я дура и не пойму, что этому «шедевру» намалёванном по-пьянке, три копейки в базарный день. И вообще, в доме художников, должны висеть только картины художников. Только мне тогда не продраться было сквозь лабирит его логики, я просто ощутила себя осликом Иа, которому Пяточок принёс тряпочку на верёвочке — «Подумать только, мой любимый цвет! Мой любимый размер!» и, моё любимое — «Входит, выходит!...» Цвет правда не был любимым, это было неччто упаднеческое серо-зелёное.
Другими словами И. хотел убить двух зайцев, но в итоге я попросту не получила никакого подарка, даже банального «Поздравляю».
Таких моментов было множество, махровый эгоизм И. сначала не замечался, потом я пыталась его оправдать в своих глазах, а потом… потом обнаружила, что сей человек мне больше не интересен.

Ну вот написала, надеюсь это выветрится у меня из головы и больше не будет вертеться постоянным лейтмотивом.

***

Я бы назвала это мазохизмом. Вот странно, когда я сегодня днём обнаружила, что у меня болит горло, я даже обрадовалась. Наверно это не нормално. да не наверно, а точно. Вроде бы сопливое детство уже прошло, когда таким образом попросту привлекалось внимание матери, но блин… Может, конечно, это моё постоянное  состояние прошлых лет, когда раз в два месяца остаёшься без голоса вошло в привычку и теперь без этого как без пряников, хрен знает, но вот сижу, сглатываю и гадаю — останусь я завтра без голоса или нет?